(wyatt) i might give you a kiss

 « Dites-moi, vous ne chercheriez pas à engager, par hasard ? Je suis pas la plus douée en relations sociales mais je sers de super cocktail et je sais faire une pression parfaite sans mousse. Ou presque. » Le barman l’observe en souriant. Enfin, Arleen n’est pas bien sûre qu’il s’agisse d’un sourire - ça ressemble un peu plus à une grimace. Amusé ou non par la bonne femme qui lui tient la jambe depuis près de cinq minutes, il ne dit rien, se contentant de lui servir un autre whisky. Net, sans glaçons. Le deuxième d’une tournée d’elle ne sait combien. Théodore n’est pas là ce soir - ce sera certainement moins marrant que d’habitude. Ils finissent toujours par raconter n’importe quoi, mais au moins Théo ne la juge pas. Il boit avec elle, se marre avec elle, et se contente de ça. Arleen sait, par ailleurs, qu’elle ne devrait pas boire autant. Elle ne devrait pas non plus fumer ce qu’elle achète au gamin - Stan ? C’est son nom ? - qui squatter le coin de la rue, pas loin de son appartement minable. Elle sait pertinemment que c’est mauvais pour la santé - on le répète, un peu partout, dans les magasines, à la télévision, sur ces putains d’affiche accrochées aux murs de la pharmacie ou dans le cabinet du médecin. Mais Arleen ne va pas chez le médecin. Arleen se fiche d’avoir la gueule de bois, le lendemain matin. À vrai dire, c’est plutôt ce qu’elle chercher : gueule de bois carabinée, ou l’effet désiré après une soirée passée à boire, d’abord au bar, puis chez elle, seule, dans sa cuisine. Certains parleraient d’alcoolisme, et ils ont peut-être raison. Ils ne savent pas, toutefois, ce qu’il se passe dans sa tête, le soir, quand elle ne boit pas. Et c’est pire, depuis qu’elle est arrivée dans cette foutue ville. Les murs sont pleins de ressources insoupçonnées et, parfois, ils se referment sur elle. Les bruits deviennent alors insupportables : le moindre crissement de pneus sur l’asphalte, la moindre goutte d’eau dans l’évier - un rien semble déclencher leur apparition. Si à Los Angeles, elle réussissait à les éviter, voire à les ignorer, cela semble être mission impossible depuis son arrivée à Aster Cove.

« Un Pepsi s’il-vous-plaît. » « C’est une blague ? » Areen sait à qui elle s’adresse avant même de s’être retourner. Si elle ne s’attendait pas à le voir là, dans un bar, un endroit de débauche où Dieu n’a certainement pas mis son nez depuis une bonne dizaine d’années, elle en est agréable surprise - la distraction, tout ça. Dr. Wyatt Jr. Bishop. Elle s’est tout de suite souvenue de ce nom, et de la petite croix, fine, presque discrète, qui pendait de sa blouse, aux urgences de l’hôpital d’Aster Cove. Le barman lui lance un coup d’oeil avant d’hausser les yeux au ciel - c’est qu’elle connaît tout le monde, emmerde tout le monde, et l’emmerde lui aussi, parfois, même si elle paye sans rechigner et ne casse rien dans son bar. Il sort le Pepsi d’un frigo, le verse dans son verre, y ajoute des glaçons, une tranche de citron, sous le regard amusé d’Arleen. Le bonhomme lui ferait presque les gros yeux, si cette nana ne lui foutait pas un peu les jetons. « J’étais persuadée que vous vous autorisiez un petit martini, après le travail. Combien de temps à durer votre dernière garde ? » Le type a l’air épuisé, mais elle ne lui dira pas tout de suite. Cela ruinerait tout le plaisir qu’elle a à le taquiner. Arleen est incapable de deviner son âge, mais elle sait qu’il est jeune, plus jeune qu’elle, et qu’il travaille d’arrache-pied - comme tout médecin urgentiste, elle présume, ou médecin tout court dans une ville pareille. Elle a eu vent de ce qu’il s’est passé, pendant la battue de Lost Pine, mais n’en parlera pas non plus. Si elle est entrer dans ce bar, c’est parce qu’elle veut oublier où elle se trouve, où son intuition l’a menée. Un instant, elle revoit le corps vidé de la jeune femme, pendu à la poutre du salon. Impossible de réprimer le frisson qui lui remonte le long de l’échine.

« Vous êtes sûr que je ne peux pas vous offrir autre chose, Wyatt ? Un whisky ? Une bière peut-être ? Je peux vous appeler Wyatt ? Docteur Bishop, c’est un peu formel pour un tel endroit. » Il ne l’a certainement pas reconnu, quand il est entré, du moins c’est ce qu’elle imagine. Avec ce qu’elle lui fait subir à chaque rencontre fortuite, elle imagine mal le jeune Bishop venir s’installer volontairement près d’elle au bar. Elle revoit encore leur dernier échange et le rouge qui a fini par envahir les joues du docteur. C’est qu’il est facile de le gêner : un ou deux sous-entendus un peu osés, un sourire charmeur et la promesse d’un verre, d’un dîner, d’une nuit un peu échevelée, et le voilà qui perd ses moyens. S’il la surprend, parfois, par sa répartie, c’est sa gentillesse et sa naïveté qui amuse Arleen.

Un sourire aux lèvres, elle avale une gorgée de son whisky, à peine frais, à peine tiède, température parfaite. À défaut d’être aimable, le barman sait ce qu’il fait - et a cessé de lui servir les pires whiskys de la terre. « Alors, Docteur Bishop, comment allez-vous ? Ah, vous voyez, j’peux pas m’en empêcher. Ça sonne bien, Docteur Bishop », dit-elle en laissant rouler les syllabes sur sa langue, le sourire s’étirant à chaque seconde.

 « Eh bien, vous êtes bien sages, mais j’imagine que c’est plus raisonnable. » Arleen, quand à elle, descend une gorgée de son verre sans aucun scrupule avant d’esquisser un sourire en coin. Ce gamin parle comme s’il n’était pas à côté d’une des plus belles emmerdeuses de la ville - ce n’est pas faute, pourtant, de le malmener, gentiment, à chaque fois qu’ils se croisent. « Vous parlez de vous raccompagner à la maison, et vous me tendez une sacrée perche, Docteur Bishop. Vu que la soirée ne fait que commencer, je ne relèverai pas cette fois, histoire de ne pas vous mettre mal à l’aise tout de suite. » Elle se doute toutefois que cette simple remarque pourrait le faire rougir, par ce qu’elle implique, et Arleen l’observe avec attention. Le spectacle de Wyatt Jr. Bishop gênée devant elle est un petit plaisir dont elle ne se prive jamais. Peut-être est-ce parqu’il est si croyant, ou tout simplement parce qu’il a ce petit côté angélique auquel elle n’est pas vraiment habitué. Les gens que fréquentaient Arleen, quand elle habitait encore à Los Angeles, ne ressemblaient pas au jeune docteur. Tous en ombres et en secrets, ils étaient faits de la même étoffe que la jeune femme : quelque chose de sombre et de glissant, que l’on ne garde entre les doigts qu’un bref instant, car ils préféraient s’enfuir, eux aussi. Mais Arleen ne peut plus fuir, maintenant. La réalisation lui traverse l’esprit rapidement, un éclair, vif, déjà disparu. Elle espère que rien ne s’est égaré sur ses traits car elle ne saurait expliqué au jeune homme pourquoi son humeur change tant, ces derniers temps, pourquoi elle passe du pire des cynismes à une sorte de déprime noirâtre. Elle a l’habitude. Elle a l’habitude et d’ici un verre ou deux, tout sera redevenu normal.

L’éclat de rire la ravive et la fait sourire par la même occasion. Elle croit voir passer une ombre sur le visage de son interlocuteur mais ne pose pas de question - pas tout de suite, du moins. Elle n’est pas certaine qu’ils parlent un jour de ce genres de choses, mais ils ont déjà parlé de Dieu alors qu’ils se connaissaient à peine, si bien que tout est possible à présent. « Vous avez l’air un peu fatigué, effectivement. Pourquoi ne pas être rentré vous reposer ? » La question ne comporte aucun sous-entendu et Arleen s’en surprend elle-même. Elle observer, de son tabouret de bar, les cernes qui se dessinent sous les yeux du jeune homme et se dit que trente-six heures, c’est effectivement très long ; qu’elle n’aurait jamais pu faire un métier pareil car elle n’avait ni le talent ni la détermination ; qu’elle n’était pas prête à sacrifier ses heures de sommeil pour le bien-être d’autrui et que c’était ce qui la différenciait, précisément, de Wyatt Jr. Bishop.

Il se met à parler, plus que d’habitude peut-être, et Arleen ne peut s’empêcher de rire. « J’apprends beaucoup de choses ce soir. Mais je ne suis pas sûre que votre père - ou vos proches en général - serait ravi de vous voir attablé avec moi. Ma réputation me précède, vous savez. » À cela, Arleen lève son verre avant d’en boire une nouvelle gorgée. Elle n’en est pas vraiment gênée et sait ce qu’on dit d’elle, au bar comme dans le reste de la ville. Il faut dire qu’elle n’est pas vraiment du genre à se cacher et qu’une femme qui porte du cuir, qui fume et jure comme un pompier, ça a tendance à faire tâche au milieu des jolies dames au foyer d’Aster Cove. « Utilisez le titre le « docteur », je suis sûre que c’est un outil de drague infaillible. Non pas que vous en ayez besoin avec l’allure que vous avez, mais sait-on jamais. » Et voilà qu’elle dérape à nouveau, un large sourire amusé au visage. C’est tellement tentant qu’elle ne peut se retenir que quelques instants avant d’à nouveau le titiller. Le barman, qui passait par là, lève les yeux au ciel, prêt à venir en aide au jeune docteur si le besoin s’en fait sentir, et Arleen le chasse d’un geste de la main comme on ferait fuir un nuisible. Heureusement qu’elle paye bien - et qu’en réalité, la jeune femme l’amuse plus qu’autre chose.

Portant une nouvelle fois son verre à ses lèvres, Arleen y dissimule son sourire. Elle sent bien qu’il n’y a ni séduction ni flatterie derrière les mots du jeune médecin, mais ce n’en est pas moins agréable, bien qu’elle ne soit pas prête à l’admettre. « Vous me flattez, Wyatt. Vous savez, je suis une habituée de l’endroit, déjà. Mon ami ici pourrait vous le confirmer. » Mais le barman se contente de grogner quelque chose d’inintelligible avant de s’occuper d’un autre client. « Et je ne suis pas certaine que vider mon sac à vos pieds soit la meilleure idée du monde, bien que j’apprécie l’intention. Certaines des choses que je pourrais vous dire vous ferez certainement partir en courant. Ou vous signer quatre ou cinq fois. » Depuis quand se moque-t-elle aussi gentiment des gens qui, d’ordinaire, s’attirent ses foudres ?

La proposition, pourtant, semble suspendue entre eux, fil invisible qu’elle ne peut briser ni ignorer et elle adresse à Wyatt un coup d’oeil qui n’est, cette fois, ni cynique ni amusé. Elle ne sait pas ce qu’il y a dans son regard - et elle remarque à nouveau les taches dans l’iris de son voisin. Il serait imprudent d’accepter son offre, de dire des choses, de se révéler - une nouvelle fois. Jetant un bref coup d’oeil par-dessus l’épaule de Wyatt, à l’affut d’une ombre, elle finit par déposer son verre sur le comptoir. « Il s’est passé quelque chose, à l’hôpital, aujourd’hui ? » Et elle peut jurer avoir entendu, dans un coin de son esprit, le bruit des freins et des pneus qui crissent sur l’asphalte.