No escape from r e a l i t y {Ambrose}

Open your eyes
Look up to the skies and see

La maison ressemblait à un amas de feuilles, recouvert de patchworks colorés. Etoiles perlées qui pendent au plafond, la voix rassurante de Maman, le vinyle qui tourne avec aisance et disperse dans l’air des sonorités nouvelles. Timbres abîmés, cordes sèches, intensité de la grosse caisse, le cri qui résonne dans la gorge du chanteur et tout s’enchaîne comme une évidence. Et le Jeff de neuf ans qui s’élance dans la chambre en secouant les hanches, avec ce rire innocent qui traverse les murs. Les yeux innocent d’Ambrose suivent les mouvements de son grand frère. Et pour un gamin de cet âge, cette danse maladroite mais chargé d’une joie de vivre candide, c’est tout un monde.

Les premiers pas, les jambes qui s’étendent pour courir, encore et toujours plus vite. L’enfance est chargée d’une énergie inépuisable qu’Ambrose n’exploite pas vraiment de la même manière que les autres petits garçons. Certains comptent les cailloux qu’ils ramassent dans la forêt, lui préférait trier les vinyles de la boutique de ses parents. Les sourires qui se dessinaient sur les images, les couleurs, la musique, encore, encore, toujours la musique. Et Ambrose, ce gamin de dix ans que personne ne voit jamais, imite les gestes de hanches de son grand frère dont la silhouette suit les courants d’air de la ville.

Le corps change, les garçons invitent les filles au bal d’automne, et il y a dans l’atmosphère cette électricité grisante des premiers émois. La voix rauque et envoûtante de Louis Armstrong et le charisme du King Presley lui donnent une idée de ce qu’est l’amour sans qu’il ne parvienne à saisir son essence. Une odeur particulière colle aux vêtements de Jeff tandis quitte la boutique, bras autour de l’épaule de sa copine du moment. Parfois, à travers la vitre sale du Disqu’ère, Ambrose aperçoit Camden et Jonah, des regards se perdent dans le grésillement des enceintes.



I'm just a poor boy, I need no sympathy
Because I'm easy come, easy go

Camden McKinnon. Quelque part, Ambrose le voyait comme le bassiste du groupe Queen, John Deacon, avec sa discrétion apaisante et son talent lumineux. La basse qui résonnait dans sa tête, les premières notes de Another One Bites The Dust avaient quelque chose de pénétrant, d’hypnotique, comme les yeux de Camden. Ambrose, il la sentait bien, la tension qui planait entre eux. Sans jamais vraiment s’intéresser aux contacts humains, il s’est présenté comme follement amoureux de son ami devant ses parents, émerveillés par le courage de leur fils. Il ne savait pas ce qu’il avait en tête mais pour la première fois de sa vie, le couple Brown le regardait avec l’étincelle de l’intérêt, alors il pouvait bien faire semblant quelque temps, quitte à supporter la pression d’une société intolérante.

Douce erreur. L’amour n’est pas un bénéfice que l’on peut faire en usant de stratégies commerciales. L’amour, c’est quelque chose de plus complexe, plus insaisissable, quelque chose qu’Ambrose n’arrivait pas à comprendre. Et bientôt, les prunelles des parents se sont lassées de la nouveauté de l’année pour revenir vers l’enfant prince, l’aîné qui avait récemment signé les papiers, Jeff qui avait volé son rêve. Pourquoi lui ? Pourquoi pas moi ? La présence d’Ambrose se retrouvait dans tous les coins du Disqu’ère, dans les sections minutieusement organisées, dans les classeurs de comptes rangés par ordre chronologique et même dans cette petite clochette brillante accrochée au dessus de la porte. C’était son unique rêve. Et c’était la personne qu’il admirait le plus qui venait de le lui voler.

Ambrose a brisé le cœur de Camden comme on déchire un contrat. Froidement, sans tact, avec toute l’amertume d’un adolescent qui ne comprenait pas ce genre d’histoire. Mais le karma finit toujours par punir les plus insolents, comme le répète souvent Madame Brown. Quelques mois avant ses dix-neuf ans, Ambrose a trouvé la chaise de Jeff, vide, le joint qui fumait encore dans son cendrier. Cette chaise, il la désirait tant, et maintenant qu’elle était libre, qu’elle l’attendait, ce n’était plus pareil. Mais à ce moment, il était bien trop aveuglé par ses ambitions pour y voir clair. Son rêve lui était revenu. Mais à quel prix ?




A little high, little low
Anyway the wind blows, doesn't really matter to me,
To me.

Le lycée est un vieux souvenir, comme cette pochette de vinyle qui prend la poussière, accrochée au mur d’une chambre vide depuis presque trois ans. Ambrose observe parfois son père se balader près de la crique, le regard dans le vide. Son appartement ne ressemble en rien à cette vieille maison excentrique, débordant de gri-gris en tous genres. Talismans et pierres astrales, sa mère murmure des souhaits, suivant la mélodie d’une incantation. Parfois, alors qu’Ambrose vérifie les commandes, il sent l’odeur de la marijuana inondée la pièce et ça le rend malade.

Les journaux parlent de retour entre les morts. Des disparus qui refont surface, des visages qui ne sont jamais celui qu’il recherche. Ambrose, il est en colère, constamment. Il a de plus en plus de mal à contenir cette rage, ce dégoût de lui-même qui empoisonne ses organes comme un virus. Il vois le visage de Jeff, son sourire incandescent, cette joie de vivre qu’il a depuis l’enfance, puis il prend place sur cette chaise poussiéreuse et il a juste envie de hurler.

Les néons défectueux du Blue Jupiter le jugent de leurs lueurs dérangeante. Le carrelage de la chambre est tiède et les formes se dessinent d’elles-même sur les murs. Tout n’est que vapeur, fumée étrange qui l’enveloppe dans une danse particulière, le liquide colle encore à la seringue, les pupilles prennent plus de place qu’il n’en faut, c’est grisant, électrisant, et Ambrose, il ne sent plus la démangeaison qui secoue son bras. Et parfois, au milieu de ces hallucinations provoquées, il distingue les boucles dorées de son frère disparu.